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Ana Isabel Lucas

Consultora e Formadora em Comunicação Organizacional e Gestão da Qualidade

Ah… essa caixa discreta branca, ali encostada na cozinha, na marquise ou para os mais poéticos, no quintal.

Não, isto não é uma ode doméstica ao eletrodoméstico mais subestimado do século. Talvez se aproxime mais de um guião de Woody Allen: neurótico, circular e com roupa suja pelo meio.

Há décadas que nos livra da penitência do tanque e do sabão azul. Carregamos a roupa, escolhemos um programa (às vezes ao calhas), fechamos a porta… e confiamos que, dali a uma hora ou duas, tudo saia limpo, cheiroso e sem surpresas.

Curiosamente, é mais ou menos assim que tratamos a vida. Sem ler as instruções, sem separar a roupa, a confiar no piloto automático e depois a queixar-nos das manchas que não saem.

Funciona assim: carrega-se com roupa, enche-se de água, gira, despeja, volta a encher, gira ao contrário, enxagua, centrifuga, pinga um pouco pelo chão, faz um barulho esquisito e, no fim até nos dá música para avisar: “Pronto, já fiz a minha parte.”

É isto. Mas e se eu disser que esta rotina mecânica diz muito sobre a forma como vivemos?

A máquina tem ciclos bem definidos: curto, longo, económico, delicado, intensivo. Todos sabemos que a roupa diferente exige lavagens diferentes, pese embora, sejamos honestos, às vezes colocamos tudo na mesma lavagem, só porque “não há de ser nada”.

Na vida, fazemos o mesmo. Seguimos ciclos impostos: na infância, na escola, no trabalho e na reforma. Repetimos rotinas diárias como se fossemos programas automáticos: acordar, correr, produzir, consumir, dormir, repetir. E, tal como a lavagem da roupa, nem sempre paramos para pensar se estamos no ciclo certo… ou só no mais rápido.

Vivemos em modo centrifugação: tudo a girar, tudo a correr, e no fim, saímos todos um pouco amarrotados.

Toda a gente sabe ou devia saber que misturar roupa branca com roupa de cor  é chamar a desgraça. A blusa branca que fica da cor-de-rosa é uma lição doméstica que poucos esquecem. Ainda assim, continuamos a confiar que “desta vez não vai acontecer”. E acontece.

Na vida, fazemos o mesmo. Misturamos tudo: problemas do trabalho com o humor em casa, mágoas antigas com relações novas, conversas sérias com comentários das redes sociais. Falta-nos, muitas vezes, aquele momento simples, mas fundamental: parar para separar.

Separar o que é importante do que é urgente. O que é pessoal do que é profissional. O que nos pertence do que projetamos nos outros. Viver sem separar é como lavar tudo no mesmo ciclo: mais cedo ou mais tarde, há cores que mancham tudo à volta.

Convenhamos: quem é que lê o manual da máquina? Está escrito em cinco línguas, com ilustrações enigmáticas e um tom burocrático que parece um decreto-lei acabado de sair. Por isso, confiamos no instinto, carregamos nos botões e rezamos à Nossa Senhora do Amaciador.

Mas na vida, esta alergia às instruções também é visível. Raramente paramos para ler o “manual” de nós próprios. Ignoramos os sinais de cansaço, de ansiedade, de saturação. Preferimos fórmulas mágicas, conselhos em memes e promessas de “vida em 7 passos”. Como se houvesse um ciclo rápido para amadurecer emocionalmente.

E depois, quando algo avaria, não percebemos porquê. A culpa é da máquina? Ou de quem nunca quis saber como ela funcionava?

A roupa sai limpa, mas a máquina vai acumulando, detergente, calcário e cheiros duvidosos. Quem nunca abriu a porta e foi recebido por um odor húmido e suspeito, que atire o primeiro anti-calcário.

Na vida é igual. Podemos parecer impecáveis por fora, produtivos, educados, sorridentes. Mas por dentro, não há como fugir, acumulam-se mágoas, frustrações e pequenos ressentimentos, que se vão entranhando como bolor no tambor. E se não houver uma limpeza regular, introspeção, descanso e um bom desabafo um dia rebenta. E não há vinagre que nos salve.

Certas nódoas são teimosas: o vinho tinto, a gordura e a tinta. Requerem atenção, pré-tratamento, tempo. Mas quantas vezes esperamos que a máquina resolva tudo sozinha?

A vida está cheia de manchas assim. Traumas antigos, discussões mal resolvidas, feridas mal curadas, marcas da pressão da vida e do tempo excessivo a trabalhar. Esperamos que o tempo lave tudo, como se a dor tivesse prazo de validade.

Mas há feridas que só saram quando lhes damos atenção, quando deixamos de fingir que “já passou” e as começamos a tratar.

Todos já fizemos isto: estamos com pressa, achamos que já terminou e tentamos abrir a porta da máquina… mas ela não deixa. Fica trancada. Insiste em terminar o seu processo. E nós ali, frustrados, a puxar uma porta que sabe mais do que nós.

A máquina está certa. Sabe que há ciclos que, se interrompidos, deixam a roupa encharcada, mal lavada ou até danificada.

Na vida, a tentação de abrir antes do tempo também nos persegue. Queremos resultados antes do esforço, perdão antes da cura, sucesso antes da preparação. Saltamos etapas, vamos ao Chatgpt, não damos tempo ao tempo. Mas há processos pessoais, emocionais e relacionais que simplesmente não se podem apressar.

Insistir em abrir a porta cedo demais só nos deixa com tudo a pingar.

Talvez devêssemos olhar mais vezes para a máquina de lavar não só como um eletrodoméstico útil, mas como uma metáfora viva e centrifugadora do que nos falta: paciência, atenção, cuidado, separação e tempo. Porque, tal como na máquina, viver bem não é só uma questão de lavar. É saber como, com quê, com quem e quando parar para fazer manutenção.

No fim, todos temos as nossas nódoas. O segredo não está em fingir que não existem, mas em saber tratá-las com tempo, empatia e, se for preciso, um programa delicado.

Este tratado não tem as suas premissas em Platão, nem em Aristóteles, nem em outro qualquer filósofo de toga e papiro. Nasceu connosco, cresce em nós e anda esquecido entre ciclos rápidos e centrifugações descontroladas. Talvez esteja na hora de olharmos para a tal caixa branca, pegarmos nas instruções  e, com alguma sorte, escolhermos finalmente o programa adequado.